Духовно богато

В городе N подхожу к храму. Возле собора стоит крупный, одноглазый, неплохо одетый нищий, зачем–то сдаю ему карманную мелочь. Внутри темно, лавка у входа, таблички с неразрешающими надписями. В темноте интересно: пытаюсь рассмотреть обещанные исторической справкой фрески, но они находятся под неосвещенными сводами арок и их почти не видно. В углу ярко горит лампа, работает отгороженный от посетителей реставратор. Между колонн бродят неверующие. Иконостас величественен, сумрачен и громаден. Недалеко от входа утюгом скользит какой–то юный елебородый служитель. Даже в темноте он юношески румян. Над какой–то усыпальницей сдержанно молится пожилой человек в длинных черных одеждах. Он немолод, сед. С изумлением и уважением смотрю на молящегося: ему и по сей день в том или ином смысле важен тот кому он молится.

И уже ухожу, как внимание мое развлекается любопытной сценой: в собор входит начальник. О, я узнаю его!.. Его черты и манеры, его уверенный бас, тяжелые щеки и повелительное наклонение всех фраз выдают в нем хозяина. Он идет мощно, полы рясы развеваются, он не глядит ни на что конкретно, но на все одновременно. Движения его ног не видны под рясой. За хозяином семенит какой–то чин, потом стремится табунчик каких–то женщин. Молодой служитель, виденный мною раньше среди колонн, вылетает ему навстречу и склоняется над рукой… В ответ густо и равнодушно: "с праздником" и повелительно: "открыть мне там". Кто–то куда–то тушканчиком убегает. Медленный, тяжелый, безнадежный, как Морра, идет хозяин по храму. Свечи на подсвечниках паникуют.

Смотрю зачарованный… Откуда мне знать его? И откуда мне знать этого молодого, с румянцем?

Я вспоминаю, как студентиком–лейтенантиком стою в наряде дежурным по парку (в уставе внутренней службы нет слова "автопарк", поэтому автопарк называется просто парком) и раздается звонок от дч, и в парк идет командир части. Он идет петром первым пред свершениями, а за ним стайкой катятся заместители, начальник штаба, дежурный по части и какие–то незнакомые. И вот навстречу балериной вылетаю я, на установленном расстоянии взлетает к виску рука, шаг превращается в шлепки стопами по земле, останавливаюсь и тенором кричу длинную приветственную формулу, а потом шаг в сторону… Полковник П–т презрительно выслушивает моё стихотворение и, почти наступив на меня, входит на вверенную мне территорию. Асфальт покрывается морщинами. Галки взлетают с дерев. Через полчаса солдатики будут восстанавливать разгромленное начальственным гневом место дежурного по парку, машины в боксах незнамо зачем меняться местами, а начальник парка потирать то место, где раньше была квартальная премия. Но это потом, а пока что командир идет, как танк на марше, постреливая эпитетами. Словно Морра.

Наверное, их вытачивают на одном и том же секретном станке, только раскрашивают по–разному.

Похожие записи:

Общения с охранниками пост
Всемирный потом
Клиент всегда прав. История из жизни
Как в супермаркете не поддаваться на уговоры ребенка купить не нужное
20 вещей, на которые вам не нужно тратить деньги